Vous   êtes   mort · es  
Votre heure est venue. ( contexte entier )

Vicieuses pluralités pullulent dans les noirceurs sardoniques des enfers. Sens morale oublié, annihilé - conscience qui se tait en l'âme ; les horreurs vestiges des ruines et des cendres brûlantes s'envolent en rires diaboliques dans le ciel nocturne du royaume d'Hadès.

Le dernier souffle d'un soupir qui se perd dans l'air, un spasme nauséabondant qui fait frémir vos membres, puis plus rien. Le noir. L'absolue infinité du néant.
Lorsque vos yeux se rouvrent, vous êtes saisi·es d'une vague odeur de souffre. Autour de vous s'accumulent les ombres et les fantômes, déployant dans leurs bagages leurs remords et leurs peines. Au dessus de votre tête se dessine une immense porte toute de noire ceinte. En son sommet, vous lisez les lettres sculptées, qui semblent former une phrase.

" l'enfer, c'est les autres "